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Building Java Programs 3rd Edition Reges Test

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 Sample Final Exam #8
(Summer 2009; thanks to Victoria Kirst)

1. Array Mystery
Consider the following method:
public static void arrayMystery(int[] a) {
for (int i = 1; i < a.length - 1; i++) {
a[i] = a[i + 1] + a[i - 1];
}
}
Indicate in the right-hand column what values would be stored in the array after the method arrayMystery executes
if the integer array in the left-hand column is passed as a parameter to it.
Original Contents of Array Final Contents of Array
int[] a1 = {3, 7};
arrayMystery(a1); _____________________________

int[] a2 = {4, 7, 4, 2, 10, 9};

arrayMystery(a2); _____________________________

int[] a3 = {1, 5, 0, 0, 5, 0};

arrayMystery(a3); _____________________________

int[] a4 = {13, 0, -4, -2, 0, -1};

arrayMystery(a4); _____________________________

int[] a5 = {2, 4, 6, 8, 16};

arrayMystery(a5); _____________________________

1 of 8
2. Reference Semantics Mystery
(Missing; we didn't give this type of question that quarter.)

3. Inheritance Mystery
Assume that the following classes have been defined:

public class Denny extends John { public class Michelle extends John {
public void method1() { public void method1() {
System.out.print("denny 1 "); System.out.print("michelle 1 ");
} }
}
public String toString() {
return "denny " + super.toString(); public class John extends Cass {
} public void method2() {
} method1();
System.out.print("john 2 ");
public class Cass { }
public void method1() {
System.out.print("cass 1 "); public String toString() {
} return "john";
}
public void method2() { }
System.out.print("cass 2 ");
}

public String toString() {

return "cass";
}
}

Given the classes above, what output is produced by the following code?
Cass[] elements = {new Cass(), new Denny(), new John(), new Michelle()};
for (int i = 0; i < elements.length; i++) {
elements[i].method1();
System.out.println();
elements[i].method2();
System.out.println();
System.out.println(elements[i]);
System.out.println();
}

2 of 8
4. File Processing
Write a static method called runningSum that accepts as a parameter a Scanner holding a sequence of real numbers
and that outputs the running sum of the numbers followed by the maximum running sum. In other words, the nth
number that you report should be the sum of the first n numbers in the Scanner and the maximum that you report
should be the largest such value that you report. For example if the Scanner contains the following data:
3.25 4.5 -8.25 7.25 3.5 4.25 -6.5 5.25

your method should produce the following output:

running sum = 3.25 7.75 -0.5 6.75 10.25 14.5 8.0 13.25
max sum = 14.5
The first number reported is the same as the first number in the Scanner (3.25). The second number reported is the
sum of the first two numbers in the Scanner (3.25 + 4.5). The third number reported is the sum of the first three
numbers in the Scanner (3.25 + 4.5 + -8.25). And so on. The maximum of these values is 14.5, which is reported on
the second line of output. You may assume that there is at least one number to read.

3 of 8
5. File Processing
Write a static method named plusScores that accepts as a parameter a Scanner containing a series of lines that
represent student records. Each student record takes up two lines of input. The first line has the student's name and
the second line has a series of plus and minus characters. Below is a sample input:
Kane, Erica
--+-+
Chandler, Adam
++-+
Martin, Jake
+++++++
Dillon, Amanda
++-++-+-

The number of plus/minus characters will vary, but you may assume that at least one such character appears and that
no other characters appear on the second line of each pair. For each student you should produce a line of output with
the student's name followed by a colon followed by the percent of plus characters. For example, if the input above is
stored in a Scanner called input, the call of plusScores(input); should produce the following output:
Kane, Erica: 40.0% plus
Chandler, Adam: 75.0% plus
Martin, Jake: 100.0% plus
Dillon, Amanda: 62.5% plus

4 of 8
6. Array Programming
Write a method priceIsRight that accepts an array of integers bids and an integer price as parameters. The method
returns the element in the bids array that is closest in value to price without being larger than price. For example, if
bids stores the elements {200, 300, 250, 999, 40}, then priceIsRight(bids, 280) should return 250,
since 250 is the bid closest to 280 without going over 280. If all bids are larger than price, then your method should
return -1.
The following table shows some calls to your method and their expected results:
Arrays Returned Value
int[] a1 = {900, 885, 989, 1}; priceIsRight(a1, 880) returns 1
int[] a2 = {200}; priceIsRight(a2, 320) returns 200
int[] a3 = {500, 300, 241, 99, 501}; priceIsRight(a3, 50) returns -1
int[] a2 = {200}; priceIsRight(a2, 120) returns -1
You may assume there is at least 1 element in the array, and you may assume that the price and the values in bids will
all be greater than or equal to 1. Do not modify the contents of the array passed to your method as a parameter.

5 of 8
7. Array Programming
Write a static method named compress that accepts an array of integers a1 as a parameter and returns a new array
that contains only the unique values of a1. The values in the new array should be ordered in the same order they
originally appeared in. For example, if a1 stores the elements {10, 10, 9, 4, 10, 4, 9, 17}, then
compress(a1) should return a new array with elements {10, 9, 4, 17}.
The following table shows some calls to your method and their expected results:
Array Returned Value
int[] a1 = {5, 2, 5, 3, 2, 5}; compress(a1) returns {5, 2, 3}
int[] a2 = {-2, -12, 8, 8, 2, 12}; compress(a2) returns {-2, -12, 8, 2, 12}
int[] a3 = {4, 17, 0, 32, -3, 0, 0}; compress(a3) returns {4, 17, 0, 32, -3}
int[] a4 = {-2, -5, 0, 5, -92, -2, 0, 43}; compress(a4) returns {-2, -5, 0, 5, -92, 43}
int[] a5 = {1, 2, 3, 4, 5}; compress(a5) returns {1, 2, 3, 4, 5}
int[] a6 = {5, 5, 5, 5, 5, 5}; compress(a6) returns {5}
int[] a7 = {}; compress(a7) returns {}
Do not modify the contents of the array passed to your method as a parameter.

6 of 8
8. Critters
Write a class Caterpillar that extends the Critter class from our assignment, along with its movement behavior.
Caterpillars move in an increasing NESW square pattern: 1 move north, 1 move east, 1 move west, 1 move south,
then 2 moves north, 2 moves east, etc., the square pattern growing larger and larger indefinitely. If a Caterpillar
runs into a piece of food, the Caterpillar eats the food and immediately restarts the NESW pattern. The size of the
Caterpillar’s movement is also reset back to 1 move in each direction again, and the increasing square pattern
continues as before until another piece of food is encountered.
Here is a sample movement pattern of a Caterpillar:
• north 1 time, east 1 time, south 1 time, west 1 time
• north 2 times, east 2 times, south 2 times, west 2 times
• north 3 times, east 3 times, south 3 times, west 3 times
• (runs into food)
• north 1 time, east 1 time, south 1 time, west 1 time
• north 2 times, east 1 time
• (runs into food)
• north 1 time
• (runs into food)
• north 1 time, east 1 time, south 1 time, west 1 time
• north 2 times, east 2 times, south 2 times, west 2 times
• (etc.)
Write your complete Caterpillar class below. All other aspects of Caterpillar besides eating and movement
behavior use the default critter behavior. You may add anything needed to your class (fields, constructors, etc.) to
implement this behavior appropriately.

7 of 8
9. Classes and Objects
Suppose that you are provided with a pre-written class Date as // Each Date object stores a single
described at right. (The headings are shown, but not the method // month/day such as September 19.
bodies, to save space.) Assume that the fields, constructor, and // This class ignores leap years.
methods shown are already implemented. You may refer to them
or use them in solving this problem if necessary. public class Date {
private int month;
Write an instance method named subtractWeeks that will be private int day;
placed inside the Date class to become a part of each Date
object's behavior. The subtractWeeks method accepts an // Constructs a date with
integer as a parameter and shifts the date represented by the Date // the given month and day.
public Date(int m, int d)
object backward by that many weeks. A week is considered to be
exactly 7 days. You may assume the value passed is non- // Returns the date's day.
negative. Note that subtracting weeks might cause the date to public int getDay()
wrap into previous months or years.
// Returns the date's month.
For example, if the following Date is declared in client code: public int getMonth()
Date d = new Date(9, 19);
// Returns the number of days
The following calls to the subtractWeeks method would // in this date's month.
modify the Date object's state as indicated in the comments. public int daysInMonth()
Remember that Date objects do not store the year. The date
before January 1st is December 31st. Date objects also ignore // Modifies this date's state
// so that it has moved forward
leap years.
// in time by 1 day, wrapping
Date d = new Date(9, 19); // around into the next month
d.subtractWeeks(1); // d is now 9/12 // or year if necessary.
d.subtractWeeks(2); // d is now 8/29 // example: 9/19 -> 9/20
d.subtractWeeks(5); // d is now 7/25 // example: 9/30 -> 10/1
d.subtractWeeks(20); // d is now 3/7 // example: 12/31 -> 1/1
d.subtractWeeks(110); // d is now 1/26
public void nextDay()
// (2 years prior)

// your method would go here

8 of 8
Exploring the Variety of Random
Documents with Different Content
 Dumoulin, prenant une cigarette. — Mâtin !… bout en or !… c’est
pas une cigarette ça… c’est un porte-crayon !…
Le Grand Écrivain. — Ce qu’il y a de plus chic, en ce moment, mon
cher… ce qui se fume à Londres… Un cadeau de la comtesse
Boniska…
Dumoulin. — Ah ! ah !… Tu te mets bien !… Ce sacré Grand
Écrivain !… Quel tombeur !
Le Grand Écrivain, mollement. — Mais non !… mais non !… pas ce
que tu crois !… Une amie, simplement… une vieille amie !
Dumoulin. — Tu as raison d’être discret, sapristi !… (Il allume une
cigarette, tire une bouffée, fait la grimace.) Eh bien ! tu sais… n’en
déplaise à ta vieille amie… ses cigarettes… elles ont un goût… Tu
permets !… (Il jette la cigarette dans un cendrier, et en prend une
dans son porte-cigarette.) Moi… c’est curieux… je n’aime que
l’antique caporal…
Le Grand Écrivain. — Comme tu voudras !…
Dumoulin, s’asseyant. — Alors, tu as mal à l’estomac ?
Le Grand Écrivain. — Oui !
Dumoulin. — Tu dînes trop en ville, mon vieux.
Le Grand Écrivain. — Mais non… je t’assure… ce n’est pas cela…
(Mélancolique et dégoûté.) C’est ma vie d’aujourd’hui… les exigences
qu’elle m’impose… les tracas… les servitudes… les obligations, les
complications dont elle est faite… Je ne suis plus libre, moi !… C’est
très joli, la gloire… mais si tu savais comme c’est lourd à porter !
Dumoulin. — Allons donc !… Tu n’as qu’à te laisser vivre…
Le Grand Écrivain. — Tu crois ça ?… Ah ! l’on voit bien que tu ne
sais pas ce que c’est que la gloire !… Quelle maîtresse tyrannique et
folle, dont il faut satisfaire à toutes les minutes du jour… et de la
nuit… les caprices les plus déraisonnables, et les plus ridicules
incohérences… Si je te disais que… très souvent… je songe, avec
regret… à notre misérable existence d’autrefois… que j’envie ton
obscurité… Tiens… vois-tu… il va falloir que je réponde à toutes ces
lettres… Et les visites… et les démarches !… (Il pousse un long
soupir.) Enfin !… ne parlons pas de ça !… Et toi ?…
Dumoulin. — Oh ! moi !… c’est bête ce que je vais te dire… mais tu
l’apprendrais un jour ou l’autre… Voilà !… Hier soir… au Gymnase… A
propos, pourquoi n’y étais-tu pas, hier, au Gymnase ?
Le Grand Écrivain. — Les premières !… C’est si mauvais ton !…
Dumoulin. — Le fait est !… Donc, hier soir, au Gymnase… dans un
couloir… Paul Barrot parlait de toi… en termes qui ne m’ont pas
convenu…
Le Grand Écrivain. — De quoi se mêle-t-il !… Que disait-il de moi ?
Dumoulin. — Des bêtises !
Le Grand Écrivain. — Précise… je t’en prie !
Dumoulin. — Que tu étais un snob… une canaille… que tu n’avais
aucun talent… des choses comme ça !
Le Grand Écrivain. — Charmant !
Dumoulin. — Je le prie de se taire… parce que… moi… tu sais…
les amis… Il redouble… je lui flanque une gifle !… (Un petit silence.)
Nous nous battons tantôt à l’épée… Alors… je ne sais pas pourquoi…
j’ai voulu te voir, ce matin… pour te voir seulement, mon vieux !…
Le Grand Écrivain, très froid. — C’est très gentil à toi, mon cher
René, de prendre ma défense… et je t’en remercie… Seulement tu
aurais dû savoir — et à défaut de le savoir — tu aurais dû sentir qu’il
n’y a rien que je déteste autant comme d’être mêlé… même
indirectement à des histoires de duel…
Dumoulin, gêné. — On t’attaquait… je croyais…
Le Grand Écrivain. — Tu me mets dans une situation ridicule… un
peu ridicule !… Ah !… je n’aime pas ça !… je n’aime pas ça !… (Un
temps.) Mon Dieu… des aventures de femmes… de femmes du
monde… passe encore !… Mais des rixes de journalistes… des
affaires de littérature !… Ah ! non… non… je n’aime pas ça, du
tout !…
Dumoulin, piteux. — Alors… j’ai commis une gaffe ?

É
 Le Grand Écrivain. — Une imprudence, certainement… Et je te
serais obligé de faire savoir à tout le monde… que je suis
absolument étranger à votre querelle… Un nom comme le mien… un
nom aussi en évidence… C’est très délicat, que diable !… Il en faut
de la prudence… des ménagements… de la diplomatie… C’est aussi
difficile à gérer… qu’un théâtre !
Dumoulin. — Ah ! tu crois ?…
Le Grand Écrivain. — Mais oui !… (Un temps.) Je respecte le
sentiment qui t’a poussé à agir… Je regrette seulement l’opportunité
de ton action… Comprends-tu ?…
Dumoulin. — Je tâcherai d’arranger ça !… (Il se lève.) Moi… n’est-
ce pas ?… On attaque un ami… Alors…
Le Grand Écrivain. — N’en parlons plus !… (Un temps.) Ta femme
va bien ?
Dumoulin. — Merci !… (Il marche dans la pièce, et aperçoit des
bouquets.) Eh bien !… En voilà des bouquets !… sapristi !… A
propos… c’est vrai, ce que j’ai lu ce matin, dans les Coulisses de
Paris ?
Le Grand Écrivain. — Quoi donc ?…
Dumoulin. — Que tu te maries ?
Le Grand Écrivain, ennuyé. — Mais non !… Il n’est pas question de
cela… pour le moment !
Dumoulin. — Ah ! tant mieux !… Parce que, je puis bien te
l’avouer… cela nous avait fait de la peine, à ma femme et à moi…
Nous nous disions : « Il se marie… et les journaux sont informés
avant nous… ça n’est pas gentil… » Tant mieux… sacristi !… Ah ! tant
mieux !
Le Grand Écrivain. — D’ailleurs… rien que ce fait que je dusse
épouser — comme il est dit dans ce journal — une jeune fille de
l’aristocratie, juive… Voyons ?
Dumoulin. — Justement… je me disais : « Il épouse dans son
monde ! »

É
 Le Grand Écrivain. — Autrefois… peut-être !… Mais… aujourd’hui…
mon cher… les choses ont bien changé… Je veux précisément faire
oublier de toutes les manières que j’ai beaucoup fréquenté dans ce
milieu… beaucoup trop… que je m’y suis compromis, même !…
Dumoulin. — Allons… bon !… Voilà que tu deviens antisémite, toi
aussi ?
Le Grand Écrivain. — Pas absolument… pas combativement… Mais
à l’heure qu’il est, mon ami, on ne peut plus, décemment, épouser
une juive.
Dumoulin. — Et pourquoi ?
Le Grand Écrivain. — Parce que c’est prendre parti… Et, sous
aucun prétexte, je ne veux prendre parti… publiquement, du moins…
Dumoulin. — Oh ! moi… tu sais… les juives… les protestantes… les
catholiques… et même… les mahométanes… je m’en moquerais, si
j’avais le bonheur !
Le Grand Écrivain. — Toi, parbleu !… Ce n’est pas la même chose…
Tu n’as pas un nom, toi !… Et puis, le mariage… ce n’est point du
bonheur… C’est un établissement !
Dumoulin. — Oui… Enfin !… mettons que je n’ai rien dit… (Un
temps.) Allons… Je m’en vais !…
Le Grand Écrivain. — Tu es bien pressé ?
Dumoulin. — Il faut que je passe à la salle d’armes… un quart
d’heure !…
Le Grand Écrivain. — Eh bien ! au revoir !… Et bonne chance, tout
de même, pour tantôt !…
Dumoulin. — Merci !…
Le Grand Écrivain. — Je compte sur un petit bleu… tout de suite !
Dumoulin. — C’est ça ! (Il serre la main du Grand Écrivain.) Au
revoir !…

Il sort.
 SCÈNE II

LE GRAND ÉCRIVAIN, JOSEPH.

Le Grand Écrivain. — Dès que tu connaîtras le résultat du duel,

pense à remettre ma carte… cornée… chez Paul Barrot…
Joseph. — Bien monsieur…
Le Grand Écrivain. — Compliments sincères… s’il n’est pas blessé…
Cordiaux souhaits de prompt rétablissement… s’il l’est…
Joseph. — Et s’il est tué ?…
Le Grand Écrivain. — Ne dis pas de bêtises !
Joseph. — Ah ! Monsieur la connaît, l’humanité !…
Le Grand Écrivain. — C’est mon métier.
Joseph. — Le nôtre, Monsieur !…

On sonne.
 Scène de la vie de famille.

A la campagne, chez M. Isidore Naturel, agronome et banquier. Étendue sur une

chaise longue, empaquetée de couvertures, de châles, Mme Naturel tricote.
Grosse femme impotente, figure molle et vulgaire. Assise près d’une grande
baie vitrée, Germaine, un livre ouvert sur ses genoux, songe, les regards
tournés au delà du parc, vers la campagne… Vingt-cinq ans, corps souple, yeux
ardents, visage un peu desséché…

Mme Naturel, sans lever les yeux de son ouvrage. — Germaine !

Germaine. — Eh bien ?
Mme Naturel. — Pourquoi ne parles-tu plus ?
Germaine. — C’est sans doute que je n’ai plus rien à dire.
Mme Naturel. — Tu as assez lu.
Germaine. — Je ne lis pas.
Mme Naturel. — Alors, tu rêves ?
Germaine. — Je ne rêve pas.
Mme Naturel, elle regarde Germaine. — Tu ne rêves pas, tu ne lis
pas, tu ne travailles pas… tu ne parles pas. Qu’est-ce que tu fais,
alors ?
Germaine. — Je m’ennuie.
 Mme Naturel, elle hausse les épaules. — Eh bien… écoute-moi…
cela te distraira… Je suis très inquiète… Avec sa manie d’inviter tous
les gens qu’il rencontre, qu’est-ce que ton père va encore nous
ramener de Paris, aujourd’hui ?
Germaine. — Est-ce que je sais, moi ? Comment veux-tu que je le
sache ?
Mme Naturel. — Il aurait pu te le dire.
Germaine. — Mon père ne me dit jamais rien…
Mme Naturel. — Dame !… Tu as aussi une façon de le rabrouer !
Germaine. — Et puis, mon père sait-il jamais, à dix heures, le
matin, ce qu’il fera, le soir, à six heures ?
Mme Naturel. — Ça, c’est vrai ! (Un petit silence.) Pourvu, mon
Dieu, qu’il ne nous ramène pas cinq ou six personnes, comme l’autre
jour… Quand il se met à inviter, il ne s’arrête plus… et toujours des
gens qu’on ne connaît pas… Et c’est samedi, aujourd’hui… C’est-à-
dire qu’il faudra coucher toutes ces personnes-là… et leur prêter des
chemises de nuit… Ah ! quelle affaire ! (Elle soupire.) Et nous avons
un tout petit dîner, ce soir, les restes d’hier… (Sur un mouvement de
Germaine.) Oui… oui… moque-toi de ces détails de maison… Ah ! tu
fais bien de ne pas te marier… Tu aurais un joli ménage. Je ne te
donnerais pas deux ans pour être ruinée… Du reste, c’est ce qui te
pend au nez, quand nous ne serons plus là… (Germaine rit.) Je ne
sais pas pourquoi tu ris… En vérité, il n’y a là rien de risible !…
Germaine. — Veux-tu que je pleure ?
Mme Naturel. — Dame ! ça serait plus convenable ! Et puis, il n’y a
pas moyen de parler sérieusement avec toi ! (Un petit silence…) Est-
ce ennuyeux que ton père ne m’avertisse jamais quand il ramène
quelqu’un ! Ce serait si simple de téléphoner. J’ai beau le lui
recommander tous les matins… ah ! oui… C’est comme si je
chantais ! Avec tout cela, j’ai bien envie de faire tuer un poulet !
Germaine. — Puisque tu sais que mon père ramène toujours
quelqu’un… ce qui serait le plus simple, c’est que tu eusses toujours
un dîner prêt…
 Mme Naturel. — Tu arranges les choses, toi !… L’on voit bien que
tu n’as pas la charge de la maison et que cela ne te coûte rien !… Et
si, par hasard, il ne ramenait personne, je serais bien avancée avec
mon poulet !… Qu’est-ce que je ferais de mon poulet ? On a beau
être riche, ça n’est pas une raison pour gaspiller la nourriture !… Je
veux bien faire les choses… mais j’ai l’horreur de la gâcherie !
Germaine. — Il y a des pauvres !
Mme Naturel. — Des pauvres !… Ah bien sûr !… Les pauvres, ce
n’est pas ce qui manque ici… Jamais je n’ai vu un pays pour avoir
tant de pauvres !… C’est scandaleux !… C’est à ne pas croire !…
Germaine. — C’est naturel, pourtant !
Mme Naturel. — Naturel ! Tu trouves ça naturel, toi !… Dis que
c’est honteux !…
Germaine, elle se lève, marche dans la vaste pièce, s’arrête devant
un vase de fleurs qu’elle arrange machinalement. — Quand il y a
quelque part un homme trop riche, il y a par cela même, autour de
lui, des gens trop pauvres… Tu as raison, c’est honteux !…
Mme Naturel. — Nous n’y pouvons rien… Ce n’est pas une raison
pour les nourrir avec du poulet !… D’abord, s’ils travaillaient, ils
seraient moins pauvres !
Germaine. — S’ils travaillaient ?…
Mme Naturel. — Certainement !…
Germaine. — A quoi ?…
Mme Naturel. — Comment, à quoi ?…
Germaine. — Nous leur avons tout pris… leurs petits champs…
leurs petites maisons… leurs petits jardins… pour arrondir ce que
mon père appelle son domaine…
Mme Naturel, ironique. — Voyez-vous ça !…
Germaine. — Ceux qui ont pu partir d’ici sont partis… Ceux qui
restent…

Elle écrase une petite chenille qu’elle vient de trouver sur une feuille du bouquet.
 Mme Naturel. — Ton père leur offre du travail à l’année, est-ce
vrai ?… Ils n’en veulent pas. Ils préfèrent mendier. C’est leur affaire…
non la nôtre !…
Germaine. — Mon père leur offre de mourir de faim à l’année… Ils
préfèrent vivre !…
Mme Naturel. — Qu’est-ce que tu dis ?
Germaine. — Je dis : mieux vaut que le feu et la grêle tombent sur
un pays, qu’un homme trop riche !
Mme Naturel. — En voilà assez !… Je ne sais qui te met dans la
tête de telles idées !… M. Garraud, sans doute !…
Germaine. — Qu’est-ce que M. Garraud vient faire ici ?…
Mme Naturel. — Un homme qui ne parle jamais !…
Germaine. — S’il ne parle jamais… comment veux-tu qu’il me
mette des idées dans la tête ?…
Mme Naturel. — Je m’entends ! Les hommes qui ne parlent jamais
en disent beaucoup plus que les hommes qui parlent toujours !…
D’ailleurs, il ne me revient pas, ton monsieur Garraud ! Il ferait bien
mieux de s’occuper de ses engrais… Ah ! je ne sais pas où ton père
l’a encore déniché, celui-là ?… (Un petit silence.) Des engrais !… (Elle
hoche la tête.) Ça me paraît une fameuse blague ! (Un silence…
Germaine est revenue s’asseoir près de la grande baie vitrée.) Quelle
heure est-il ?
Germaine. — Six heures.
Mme Naturel. — Six heures, déjà !… Et ton père va rentrer !… Avec
qui ?… Le diable le sait, par exemple !… Ma foi, tant pis ! Je ne ferai
pas tuer de poulet. Ils s’arrangeront avec ce qu’il y a… Germaine !…
Germaine. — Quoi ?
Mme Naturel. — Il est temps que tu descendes à la cave chercher
le vin…
Germaine. — Je t’ai déjà dit que je n’irai plus à la cave… Tu as des
domestiques !
 Mme Naturel. — Des domestiques qui me grugent, qui me volent,
oui !… Hier encore, il manquait cinq bouteilles dans le tas du
milieu !…
Germaine. — Si tu leur montrais plus de confiance, ils te voleraient
peut-être moins… Et puis, que veux-tu qu’ils fassent d’autre dans
une maison où ils n’entendent jamais parler que de rouler les
gens ?… Sois tranquille… jamais ils ne voleront autant de vin que des
personnes que je connais ont volé de millions…
Mme Naturel, sévère. — Germaine ! (Elle se lève avec effort.) Je te
défends de parler de la sorte !… (Elle pose sur une table le tricot
qu’elle froisse.) Est-ce encore pour ton père que tu dis cela ? (Silence
de Germaine qui, les yeux plus vagues, le menton dans la main,
regarde le paysage, au delà des jardins et du parc.) Ton père a des
défauts… de grands défauts… Je suis la première à en souffrir et à
les lui reprocher. Il est vantard, vaniteux, inconsidéré, c’est
possible !… Il aime à tromper les gens !… Dame ! dans les affaires !…
Mais enfin, ton père est ton père… Ce n’est pas à toi de le juger.
Germaine. — A qui donc, alors ?
Mme Naturel. — Qu’est-ce que tu dis ?
Germaine. — Moi ? rien.
Mme Naturel. — C’est heureux !… Et puis, sa fortune ne doit rien à
personne, tu entends… à personne !… Il l’a gagnée en travaillant !…
Et moi qui me tue à faire des tricots pour les pauvres ! Hein ! A-t-on
vu cette petite sotte… cette orgueilleuse, cette péronnelle… qui se
permet de juger ses parents !…
Germaine. — Mieux vaut que ce soit moi qui les juge !
Mme Naturel. — Tais-toi !… C’est odieux !… Tu es une fille
dénaturée… Si quelqu’un t’entendait, ce serait à ne plus se montrer
jamais devant personne !… Il ne te manque aussi que d’exciter les
domestiques au pillage de la maison !… Ah ! c’est complet !… Veux-tu
aller à la cave, oui ou non ?
Germaine. — Non.
 Mme Naturel. — C’est bien, j’irai moi-même… J’irai, malgré mes
rhumatismes !…

A petits pas lourds, s’appuyant aux meubles et roulant sur ses grosses hanches
trop molles, elle sort de la pièce, maugréant et grondant.

II

GERMAINE, LE JARDINIER.

Sur la terrasse du château… Germaine se promène le long des plates-bandes, un

sécateur à la main… De temps en temps, elle s’arrête devant un rosier, dont
elle coupe les roses mortes et fanées. Comme d’habitude, elle est grave, triste
et songeuse. Le jour d’automne est calme et somptueux ; le soleil, déjà bas,
dore les grands arbres du parc, magnifiquement.
Arrive le jardinier… Il est vêtu de ses habits du dimanche… Timidement, il
s’approche de Germaine, embarrassé et tournant, d’un geste gauche, son
chapeau dans ses mains. Couchés sur les marches du perron, trois énormes
chiens danois dorment… On entend le bruit d’un râteau, sur le sable d’une
allée, au loin.

Germaine, elle observe le jardinier. — Eh ! bien, Victor, comme

vous voilà beau !… Vous êtes donc de noce, aujourd’hui ?
Le Jardinier. — De noce !… Ah ! mademoiselle Germaine !… C’est
bien le contraire, allez !
Germaine. — Que se passe-t-il ?… Il vous arrive un malheur ?…
Pourquoi ces beaux habits et cette figure triste et gênée ?
Le Jardinier, il fait des efforts pour parler. — Avec votre
permission, Mademoiselle Germaine, je viens vous faire mes adieux.
Germaine. — Vos adieux !…
Le Jardinier. — Ben oui !… Ben oui !…
Germaine. — Vous nous quittez ?… Ça n’est pas possible ! Vous,
mon brave Victor !…
 Le Jardinier. — Pardonnez-moi… J’ai donné mes huit jours à
Monsieur, ce matin.
Germaine. — Allons donc !
Le Jardinier. — C’est-à-dire, pour être juste, que Monsieur et moi,
on se les est donnés, en même temps, tous les deux…
Germaine. — Ce n’est pas vrai !
Le Jardinier. — Si fait, Mademoiselle… si fait !… Ah ! ça m’a fait
deuil, vous pensez !…
Germaine. — Pourquoi avez-vous donné vos huit jours ? Vous ne
vous plaisiez plus ici ?
Le Jardinier, timide et les yeux vers la terre. — Il n’y a pas moyen
de vivre avec Monsieur !… Monsieur vous cherche des raisons à
propos de tout et à propos de rien !… Qu’est-ce que vous voulez ?…
On ne peut jamais le contenter !… J’ai patienté longtemps, parce
que, bien sûr, ça m’ennuyait de quitter Mademoiselle, qui a été,
toujours, si bonne pour ma femme et pour moi… Mais Monsieur !… Il
n’y a plus moyen, il n’y a plus moyen ! C’était un enfer, ici !
Germaine. — Dites-moi ce qui s’est passé entre mon père et vous.
Le Jardinier. — Mon Dieu !… Il ne s’est, pour ainsi dire, rien
passé…
Germaine. — Mais encore ?
Le Jardinier. — Comme tous les jours… Mademoiselle sait bien !
Seulement, à la longue… on se lasse.
Germaine. — Parlez-moi avec franchise… Vous pouvez me parler à
moi. Ça n’est pas la première fois !
Le Jardinier. — Bien sûr ! Bien sûr ! Mademoiselle comprend les
choses. Elle a bon cœur… Elle ne méprise personne. Oui, pour ça !…
Germaine. — Allons !
Le Jardinier. — Eh bien voilà. D’abord, Monsieur est trop
exigeant… On ne peut jamais savoir ce que veut Monsieur !… Ainsi
une supposition : quand une planche de légumes est à droite, il
voudrait qu’elle soit à gauche. Et si elle est à gauche, il tempête
pour qu’elle soit à droite. Et ainsi de suite !… Monsieur vous ferait
quasiment tourner en bourrique, sauf vot’ respect, Mademoiselle.
Avec Monsieur, ça n’est pas du travail !… Pour être des petites gens,
on a, tout de même, chacun son amour-propre, n’est-ce pas ?
Germaine. — Vous connaissez bien mon père… Il est parfois un
peu braque. Il ne fallait pas faire attention à ce qu’il vous disait !
Le Jardinier. — Pas faire attention ! Mais Mademoiselle Germaine,
c’est que Monsieur vous engueule… faut voir ça !… Pardon, excuse…
ça m’a échappé !
Germaine. — Allez, allez !…
Le Jardinier. — Et puis… Non, là, vrai !… Monsieur a des idées
comme personne… Il voudrait que les châtaigniers produisent des
melons, et les laitues, des abricots… Eh bien, moi, je ne peux pas !…
Germaine. — Ni les châtaigniers non plus, ni les laitues !…
Le Jardinier. — Bien sûr !… On a beau être riche, il y a bien des
choses qu’on ne peut pas avoir !… La nature est la nature, pour tout
le monde… (Un petit silence.) Enfin voilà !
Germaine. — Voyons !… Vous avez été peut-être un peu
susceptible, et, peut-être, vous avez mal pris une observation sans
importance que vous faisait mon père ?…
Le Jardinier. — Susceptible !… Depuis cinq ans que je sers
Monsieur !… Ah ! Mademoiselle, faut-il au contraire, que j’en aie
avalé, sans rien dire, des couleuvres !… Car, c’est tous les jours à
recommencer !… Quand ce n’est pas une chose, c’en est une
autre !… (Silence embarrassé.) Rien ne m’ôtera de l’idée que
Monsieur m’en voulait davantage depuis que l’année dernière, le jour
de la fête du pays, Monsieur avait voulu faire peindre en tricolore
tous les arbres de l’avenue !… Ça, c’est vrai, je n’ai pas pu
m’empêcher de dire à Monsieur ce que je pensais là-dessus… Des
chênes pareils, et si beaux !… (Encore un petit silence.) Je sais bien
que je n’ai pas d’instruction… Pourtant, je connais mon métier, et je
l’aime, nom d’une pipe !… Mademoiselle était contente de moi, elle ?
 Germaine. — Si j’étais contente de vous ?… vous le savez bien,
mon pauvre Victor !
Le Jardinier. — Le petit jardin des clématites…
Germaine. — Ah ! oui ! Il était très joli…
Le Jardinier. — Et le fleuriste ?
Germaine. — Oui ! oui !
Le Jardinier. — Et la roseraie ?
Germaine. — Oui !… oui !… Vous m’aviez appris à écussonner les
rosiers…
Le Jardinier. — Et vous, Mademoiselle, vous m’aviez appris à faire
des bouquets !… Et tous nos beaux semis de delphiniums !
Germaine. — Oui ! oui !…
Le Jardinier. — C’était du bon travail !… On s’amusait !…
Germaine. — Oui !… oui !
Le Jardinier. — Dieu sait, pourtant si c’était commode !… Car
Monsieur était chiche de fumier pour le jardin, de terreau et de
charbon pour la serre… On s’arrangeait comme on pouvait… Enfin,
voilà !
Germaine. — Vous êtes un brave homme !…
Le Jardinier. — Eh bien, si Mademoiselle Germaine était contente
de moi… je partirais d’ici le cœur moins gros…

Il soupire. Un petit silence.

Germaine. — Il n’y a peut-être dans tout cela qu’un malentendu…

Voulez-vous que je parle à mon père ?
Le Jardinier. — Merci, Mademoiselle… Ce qui est fait est fait…
Germaine. — Pourtant…
Le Jardinier. — Demain, ce serait autre chose. Il n’y a pas moyen
de vivre avec Monsieur !… On se met en quatre pour lui faire plaisir,
on se tue de travail pour le contenter. C’est toujours mal… D’abord,
Monsieur m’a déclaré ce matin qu’il ne voulait plus de fleurs ici. Il
prétend que ça attire les oiseaux et que ça prend la place des
plantes utiles.
Germaine. — Ah !…
Le Jardinier. — Et puis… (Timidement) faut que je dise tout à
Mademoiselle… (Résolu.) Mademoiselle sait que ma femme est
enceinte !…
Germaine. — Oui… Eh bien ?
Le Jardinier. — Et qu’elle doit accoucher dans trois jours.
Germaine. — Sans doute…
Le Jardinier. — Eh ! bien, Monsieur ne veut pas d’enfants chez lui.
« Pas d’enfants, pas d’enfants… qu’il m’a dit. Ça abîme les pelouses,
ça salit les allées… et ça fait peur aux chevaux… » Et il a ajouté :
« Je t’avais averti. Tu ne dois t’en prendre qu’à ta maladresse… » Le
plus drôle — Mademoiselle s’en souvient peut-être, — c’est que
l’année dernière, à ses réunions électorales, Monsieur disait que tous
les maux du pays venaient de la dépopulation… Tout de même, on
en voit de raides, par le temps qui court… (Silence.) Bien sûr qu’on
n’a pas des enfants par exprès, pour son plaisir… On a déjà bien
assez de peine de vivre à deux, dans notre condition… Mais quand
les enfants viennent, on ne peut pourtant par les tuer… C’est-y vrai,
ça Mademoiselle Germaine ?
Germaine. — Qu’allez-vous devenir ?… Y avez-vous songé ?…
Le Jardinier. — Dame !… Je vais chercher une place… Mais ce
n’est guère le moment !… En pleine saison comme on est. Elles sont
toutes prises… Et puis, avec une femme enceinte sur les bras ! Ah ! il
va falloir en faire des maisons et des maisons… subir des
humiliations, des refus, du mauvais temps… Car on ne veut plus,
aujourd’hui, que les serviteurs aient d’enfants… Ça n’est pas
commode, allez… Et l’on a bien du mal !…
Germaine, émue et gênée. — Je ferai pour vous tout ce qui m’est
possible… Adieu !
Le Jardinier, ému aussi. — Adieu, Mademoiselle Germaine… Mais
vous n’êtes guère heureuse, non plus, vous…
 Germaine. — Vous vous trompez, je suis très heureuse.
Le Jardinier, il secoue la tête. — Non, Mademoiselle… Je vous
connais bien, allez ! Quand on a un cœur comme le vôtre, on ne
peut pas être heureuse ici !…

Par delà le parc, il montre la campagne, le petit village au loin.

Germaine. — Et votre femme ? La verrai-je ?

Le Jardinier. — Bien sûr… Elle est à la ville… Elle est allée
chercher une voiture pour emmener nos meubles et nos pauvres
frusques…
Germaine. — Pourquoi ?… Il ne manque pas de voitures ici…
Le Jardinier. — Ça vaut mieux comme ça… Chacun chez soi… On
a sa petite fierté…
Germaine. — Adieu, alors !… Vous me donnerez de vos nouvelles ?
Le Jardinier. — Oui, Mademoiselle…
Germaine. — Adieu !
Le Jardinier. — Adieu !

Le jardinier s’en va, gauche, pesant, le dos déjà courbé, la nuque cuite comme
une brique, par le soleil… Germaine, plus grave, plus triste, plus songeuse,
reprend sa promenade lente, le long des plates-bandes… Le château et la
terrasse redeviennent silencieux… Toujours les trois molosses dorment sur les
marches, et l’on n’entend plus que le bruit du râteau, sur le sable d’une allée,
au loin…
 La divine enfance.

Dans le bois, on aperçoit, entre les feuilles, au loin, la maison, toute blanche, dans
le soleil. C’est l’heure chaude de la journée où les oiseaux engourdis se taisent.
Nul souffle dans les branches.
JEANNE — dix ans — est assise sur la mousse, le dos appuyé au tronc d’un
bouleau. Elle est un peu dépeignée, très rose, essoufflée d’avoir couru. Son
grand chapeau de paille posé près d’elle sur un rejeton d’acajou, brille comme
une immense fleur d’or, sous l’ombre des feuilles.
JEAN — douze ans — est couché à plat ventre en face d’elle. Il arrache des
mousses d’un air triste.
Ils ne se disent rien… Enfin, Jean se décide à parler.

JEAN

Pourquoi que Georges t’a encore embrassée ?

JEANNE

Georges, c’est pas vrai !

JEAN

Si, il t’a embrassée, je l’ai vu… Il t’a embrassée sur le cou,

derrière la porte du salon… Et toi, aussi, tu l’as embrassé… A preuve
que tu fermais les yeux, en l’embrassant, comme une chatte qu’on
caresse.
 JEANNE

C’est des menteries.

JEAN

Puisque je t’ai vue… Et hier ?…

JEANNE

Quoi, hier ?

JEAN

Pourquoi que Lucien t’a aussi embrassée, hier ?

JEANNE

C’est pas vrai !… Lucien ne m’a pas embrassée.

JEAN

Si, il t’a embrassée… je l’ai vu aussi… il t’a embrassée sur la

bouche, derrière la serre.

JEANNE

C’est des menteries…

JEAN

Des menteries ?… A preuve que, en te retournant, tu as cassé un

grand lis rouge, et que tu as écrasé des fleurs de capucine.

JEANNE, effrontée
 Et puis, après ?… Est-ce que je n’ai pas le droit d’embrasser
Georges, Lucien, et d’autres, si cela me plaît !… Qu’est-ce qu’il te
prend ?…

JEAN

Je ne suis pas content… Ça me fait de la peine !… Jeanne ?

JEANNE

Eh bien ?…

Elle casse une brindille de bouleau, qu’elle mâchonne, en regardant du coin de

l’œil, avec un ironique sourire, Jean qui creuse un petit trou dans la terre.

JEAN

Alors, pourquoi que tu ne yeux pas que je t’embrasse, moi ?

JEANNE

Toi !… C’est pas la même chose !…

JEAN

Pourquoi que c’est pas la même chose ?

JEANNE

Pasque…

JEAN

Pasque, quoi ?…

JEANNE, très sérieuse

 Pasque, toi, quand nous serons grands, tu seras mon vrai mari !

JEAN

Ce n’est pas une raison.

JEANNE

Si, c’est une raison…

JEAN

Et quand je serai ton vrai mari, tu voudras bien que je

t’embrasse, pas ?

JEANNE

Non… Les maris n’embrassent jamais leurs femmes.

JEAN

Ah ! bien, vrai ?… Pourquoi qu’ils ont des femmes, alors ?

JEANNE

Pour avoir des enfants, tiens !…

JEAN

Ah !… Et quand je serai ton vrai mari, tu embrasseras Georges,

Lucien ?

JEANNE

Bien sûr !… Es-tu drôle, aujourd’hui… Qu’est-ce que tu as ?

 JEAN

J’ai envie de pleurer…

JEANNE

Que tu es bête !… Voyons !… Est-ce que petite mère embrasse

papa ?… Jamais petite mère n’a embrassé papa… Papa, lui,
embrasse Zélie, la femme de chambre… Petite mère, elle, embrasse
M. de la Ramie… Mais, bien sûr ! elle l’embrasse dans les cheveux,
dans les yeux, sur la bouche, partout… Mais, papa, elle ne
l’embrasse jamais…

JEAN, comprenant des choses

C’est comme papa… il n’embrasse jamais maman…

JEANNE

Puisque je te le dis !… Ça ne se fait pas, ces choses-là, quand on

est marié !… Ça n’est pas convenable !

JEAN

C’est vrai !… papa embrasse toujours Mme Tournel…

JEANNE

Bien sûr, tiens !… Et ta maman ?

JEAN

Maman ?… Elle embrasse M. de Néry…

JEANNE
 Tu vois bien !…

JEAN

L’autre jour, maman était sur les genoux de M. de Néry… Elle

avait dégrafé son corsage… Et M. de Néry l’embrassait sur la
poitrine… C’était gentil !

JEANNE

Bien sûr, que c’est gentil !…

A ce moment, Jean rampe sur la mousse, se rapproche de Jeanne et, dressé sur
ses coudes, le menton appuyé aux paumes réunies, il la regarde, longtemps,
dans les yeux…

JEAN

Jeanne !

JEANNE

Quoi ?…

JEAN, d’une voix profonde

Puisque tu dis que c’est gentil… eh bien !… je voudrais que tu

dégrafes ton corsage aussi… je voudrais t’embrasser sur la poitrine,
aussi… comme M. de Néry embrasse maman…

JEANNE

Non… Non…

JEAN
 Et si tu dégrafes ton corsage, si je t’embrasse sur la poitrine… je
te montrerai, après, quelque chose de bien plus beau…

JEANNE

Quoi ?… Dis quoi, tout de suite !…

JEAN

Non, après…

JEANNE, impérieuse

Tout de suite… tout de suite… tout de suite !…

JEAN

Non, après !…

JEANNE

Tu dis ça pour m’attraper !… Et puis, après tu ne me montreras

rien !…

JEAN

Puisque je te le promets, na !… Quelque chose comme Georges,

ni Lucien ne pourront jamais te montrer d’aussi beau !…

JEANNE, hésitante

Oui, oui, tu veux me tromper… Tout ça, c’est des blagues !…

JEAN

Puisque je te jure !…
 JEANNE

Eh bien ! dis seulement ce que c’est !… Et puis, je ferai comme tu

veux !

JEAN

Si c’était Georges ou Lucien qui te demande cela tu le ferais…

Moi, je ne sais pas pourquoi, tu ne veux jamais rien.

JEANNE

Dis ce que c’est !

JEAN

Après…

JEANNE

Non, avant !…

JEAN

Et, pourtant Georges ni Lucien ne pourraient pas te montrer cela

qui est si beau… qui est plus beau que… que…

JEANNE, elle s’irrite

Eh bien, dis vite… dis… dis !…

JEAN, avec passion

Jeanne !… si tu voulais !… un tout petit peu… tiens, grand comme

ça… grand comme mes lèvres seulement…
Il lui saisit le bout de sa bottine et, se rapprochant encore, plus près, il cherche à
la couvrir de caresses.

JEANNE, se dégageant et reployant brusquement ses genoux

Laisse-moi… Tu me chatouilles… Tu fais mal… Je te déteste !…

Elle se lève, fâchée et très rouge, et se met à courir dans le bois, les cheveux au
vent… Jean aussi s’est levé et la suit en appelant : « Jeanne ! Jeanne !… » d’une
voix plaintive… Quelques oiseaux engourdis dans les branches se réveillent,
s’envolent avec des petits cris effrayés. Jean et Jeanne disparaissent dans le
taillis. A la place où ils étaient tout à l’heure, encore marquée de la jeunesse
impubère de leur corps, le grand chapeau de Jeanne se balance, pareil à une
immense fleur d’or, sous l’ombre des feuilles.
 Sentimentalisme.

J’ai eu, cette semaine, une joie charmante. A la campagne où je

suis, j’ai pour voisine une dame seule, veuve depuis trois ans,
encore jeune, très jolie. Tous les jours, je passe devant sa propriété
qui donne sur la route : une maison du siècle dernier, pareille à une
orangerie, entourée de grands jardins que la forêt protège, de tous
les côtés, de ses hauts murs verdissants. Jamais, je crois, je n’ai vu
tant de fleurs, tant de fleurs, et tant de bêtes parmi ces fleurs.
Chaque fois que je passe, je m’arrête discrètement devant la grille et
je regarde cet endroit délicieux, si gai, si vivant, et qui m’enchante.
Ma voisine ne fait pas beaucoup de bruit, et elle sort très peu. Du
matin au soir, active, souple, elle cultive ses fleurs et elle soigne ses
bêtes. Sans la connaître, j’éprouve pour elle une très vive sympathie,
car tout chez elle, en elle, respire le bonheur calme et dit la vie
occupée à des choses délicates.
Aussi, quelle surprise joyeuse quand, l’autre après-midi,
délibérément, elle sonna à ma porte et me vint rendre visite.
— Excusez-moi, monsieur, me dit-elle. Mais je tenais à vous
remercier, au nom de toutes mes bêtes, de votre article de
dimanche. Je le leur ai lu, figurez-vous, et elles m’ont dit : « Il faut
aller remercier ce monsieur, qui nous veut tant de bien, et qui prend
si chaleureusement notre défense, contre la brutalité des
méchants. »
Je ne savais que dire. Rieuse, ma voisine ajouta :
 — J’aime tant mes bêtes, que je fais tout ce qu’elles veulent.
Je n’osais lui offrir d’entrer dans ma maison, et je la priai de
s’asseoir sur un banc, dans le jardin.
J’aurais bien voulu éviter toutes les banalités des entrées en
relations, et je me torturais l’esprit pour trouver quelque chose de
rare et qui, tout de suite, fît valoir mon esprit, quand ma voisine,
après un très court silence, me dit soudain :
— Il y a, monsieur, une chose qui m’intrigue fort. Quand, dans la
rue, je prends la défense d’une bête battue, on m’appelle Anglaise !
C’est évidemment un outrage qu’on me fait. Mais pourquoi ? D’abord
je ne suis pas Anglaise, je n’ai même pas une goutte de sang anglais
dans les veines. Et puis… malgré cette horrible guerre du Transvaal,
dont je rougis pour eux, les Anglais méritent-ils qu’on nous jette leur
nom à la face comme une offense et comme une ordure ? J’avoue
qu’individuellement j’aime les Anglais, et je ne confonds pas le
peuple anglais avec l’ignominie de son gouvernement. J’ai toujours
admiré, à bon droit, il me semble, leur civilisation, leur bel et noble
esprit de liberté, de justice et de progrès, leur humanité sincère. En
dépit de cette guerre, dont j’ai horreur, je leur trouve de fortes
qualités, et je leur dois quelques bonnes impressions. En voulez-vous
un exemple ? C’était le 7 décembre dernier. Une très vieille dame de
mes amies, Italienne par l’origine, Anglaise par le mariage, m’avait
demandé d’aller passer quelques jours chez elle, à la suite d’un gros
chagrin. Mon Dieu, oui, on peut être Anglais, et avoir tout de même
de gros chagrins, je suppose. Un petit changement se fit dans la
date précédemment fixée de mon voyage. Je l’écrivis à ma vieille
amie qui, quoique verte encore et alerte, lit souvent à côté et
brouille ainsi tout ce qu’on lui dit. Une traversée affreuse. Retard du
bateau à l’arrivée de New-Haven, du train à Victoria, de moi à la
gare de Richmund où je devais prendre le train pour Hampton-Wick.
Une heure d’attente pour douze minutes de trajet.
— Voilà encore des choses dont les Anglais n’ont pas le
monopole, dis-je. Il y a du retard partout.
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